Я устала, Господи. Сердце - форточка, тихо вылезла, что же Ты?...
Думала перекрестятся, верила и ждала, а здесь тихо так , холодно оказалось, нет ни стали меча, ни стола. Веришь, я проснулась, встала, а всё еще так и спала. Взяла карандаш и писала Тебе, писала, что здесь воздуха мало, но обратно форточку не нашла. Теперь вечно сквозит , устала, мне бы выспаться до утра. Никогда не писала стихов, не умею. Когда очень трудно, слова сами слипаются, по одиночке им не уютно и большего, наглого, чем в это утро, разговора с Тобой не сумею, но ничего просто так не случается. А утро - такой ритуал, когда начинаешь как- будто. Боженька, ты б не проспал, без имени Твоего очень скудно.