Нить белая из белых рукавиц
по ветру пущена, и не было б дурного,
но вдруг — зима, и стаи белых птиц
по первому ее слетелись зову,
закрыли солнце и летят, летят.
И день, как ночь. И не видны Плеяды.
И в сумраке белёсом тонет взгляд,
и скучно в нём и нет опоры взгляду.
Он ищет что-то. Может быть, вдали?
Но, нет, — ни цвета, ни души, ни следа...
Пришла пора задернуть шторы и
баюкать боль, не зажигая света.
дек. 2016