падают, падают, падают, падают листья,
нет бы придумать образ горящих скал,
и вспоминать подростковость вчерашних истин,
не уважающих мудрость простых начал.
вот и опять полусонным дождем и ветром
их обрывает с веток и гонит - там
шкаф нафталинит майку, трусы и гетры,
и собирает листья на корм кострам...
и поднимается дым потихоньку в небо,
а на земле бездушно лежит зола.
перегореть и с дымом подняться мне бы,
не досмотрев как скалы сгорят дотла.