Там, за пастбищем жёлтых доверчивых лун,
Ходит месяц – худой, хромоногий скакун,
Там рассвет-конокрад, там туман-морокун,
Хор утопленниц – мёртвых невест!
На святую икону надеешься зря:
В каждом зеркале – злобный оскал упыря,
И петух не кричит, не приходит заря,
Не спасает серебряный крест.
И слетаются ведьмы с восточных границ,
Что-то шепчут, проклятые, падают ниц,
Череду статуэток, фигурок и лиц
Вырезают из ветки ольхи.
Там мой мир. Ты прости, если буду резка,
Но не стоит меня ни спасать, ни искать.
Там рождается осень, а, может, тоска
И холодные злые стихи.