смычок лаская скрипку, знает протяженность
звука на пути, вздох...улыбка...
аккорд тепла, или сарказма, но это каждому
решать...приставлю палец, ко губам...
молчание...и фраза, что слетит со уст
и взгляда первой...будет искренность...
влюбленности или сопития, ...в чем дело...
плечи поднимаются на вздохи, как будто
шебуршунчик ёжик, щетиной обтирает
словно скрабик в бане, и говорит...
- пф...пф, жизнь то в маме...
и вот она петля достойна, упал удав
со шеи в тяготу колоды..непристоин...
а ты ни ворожи...
шипелка...и ни привязывай свое, к чужому...
взмах...
так между делом...ведь чувственность природы
пригубляя односторонне, как крышу перекрыть лишь
той соломой, что во поветрии и чувств блаженство
познавала, а что потом...какое посев такое и дитяти..
ой, ты прям сказал...
шипел удав...и ёжик морщил глазки,
-хочешь, мухомор, и в крапинку...большой, как зонт
у златовласки...а хочешь, ...хочешь...хочешь....
и понеслась та стирка...вздохнула, выдохнула...
пару строчек...
капель, плаксивости зимы, метаморфозм обмана,
а кружевное платье из снежинок доброты, где Дед
Мороз ни сватья...а такой, грозный в валенках
больших, как рыкнет...затрясутся стекла...
тс...с, сейчас стих...о искренности взгляда,
сегодня ведь сочком его ловила, а он прятался...
досада....