Имеющий корону рождает взглядом ветер
И пыль тоски смывает случайным словом с лиц,
А ты, хранитель звезд, ловец бумажных птиц,
Что дашь в залог за это волшебство?
Что дашь в залог, чтоб этим же искусством
Волнующим, неведомым владеть?
Чтоб в шахматы с тобой играя Смерть
Тебя переиграла с горьким чувством?
Что дашь в залог?.. Пожалуй, ничего...
Ни сладких голосов своих разлук,
Ни шепота теней желаний вдруг
Ты не готов лишиться... ничего,
Еще не время, видимо,
Не время.