Цветок ещё в бутоне,
А страх уже рождён,
Не заалев на кроне
Уже боится он.
А вдруг не пригодится
Краса весенних лет,
И зря он загорится,
Красив, но…
пустоцвет.
Сей страх ещё сильнее -
Открывши лепестки,
В глаза, что понежнее,
Направлены летки.
И нет на пчёл надежды,
По ветру цвет идёт,
Но называет реже
Цвет ветреным народ.
За беды все и страхи
Стал конкурентом сот,
Родившийся в рубахе,
Зачатый ветром плод.
http://www.stihi.ru/2017/03/29/4684