В крымском лесу сладкий запах грибной,
Жёлт облетевший лист,
Воздух предгорий, как будто святой -
Ясен, прозрачен, чист.
Пиками сосны, пронзив тишину,
Смотрят куда-то вверх,
И суетливых часов и минут
Остановился бег.
Тропок нехоженых, как паутин,
Наплетено кругом,
А в изголовье у горных вершин
Тучи забылись сном.
Рябью туманной синеет вдали
Моря далёкий блик,
И в поднебесье, у солнца, звенит
Птиц перелётных крик.