Меня бумажная звезда морила,
О,как она была права.
Не светочем спустившись,
А просто символом-где кружева.
…А после беглого снованья,
Присел я с той-
Что в шляпе тащит шлейф,
Что любит мяту терпкую зимой.
Свой зонт,
Она поставила в углу,
Слегка осыпалась дождём, как тот цветок,
Что к солнцу тянется , к утру.