Клин журавлей, улетающих вдаль,
четко разделит на «до» и на «после»
осени нашей застывший янтарь
и белый снег, что зимою разостлан…
В кокон из вьюг погрузится душа,
спрячет от глаз любопытных печали
и, засыпая, начнет не спеша
перебирать четки снов…
Мелочами
станет казаться все то, что ушло,
все, что застыло в заснеженном мире…
Мы – ледяные фигуры. Тепло
словно стекает сквозь пальцы…
Отныне
чувства остынут, а изморозь снов
станет привычной, и даже приятной…
В доме холодном лишь стрелки часов
будут отсчитывать время до завтра…
Утро наступит…И снова мороз
стекла распишет хрустальною вязью…
Вот и сегодня все тот же прогноз -
холод тоски между снами и явью,
лед в полыньях…
Летаргия любви -
это не то, что плохая погода…
Видно навечно заснула…
Внутри
лишь пустота…
Окончание года…