*
Озноб, который станет телом,
чья стружка сыплется в мороз
закрученная в черно-белый
парящий в сферах паровоз,
чьи крошки хлебные на блюде
из человеческой души
мерцают и гудят, и судят
и говорят: теперь дыши,
где эхо, что восстанет сыном
посередине ничего,
гудит в надорванные дёсны –
затем через тебя поёт
озноб, которым собран пепел,
невероятный твой сосуд
для голоса, что мальчик чертит,
как «смерти не бывает тут».
(22/12/2016)