Поймал солёный огурец.
В нём много соли, мало смысла.
Он улизнуть хотел, подлец,
В капусте затеряться кислой.
Но если ты приговорён
И за тобой ведётся слежка,
Ни взлёт почтовым сизарём,
Ни даже по полу пробежка
Тебя не в силах уберечь
От острых зубьев злобной вилки.
Об огурце кончаю речь
И плавно подвожу к бутылке.
Бутылка водки есть добро.
В ней много смысла изначально.
Поэт берётся за перо.
Кузнец подходит к наковальне.
Беседа льётся за столом,
Порой доходит до вокала.
Предложит друг – давай нальём,
И вот по венам побежала,
Согрела, сделала добрей,
Улыбкой осветила лица
И даже с девушкой своей
Послала шанс договориться.
Так я о чём? Я о любви
Не только к огурцам и водке.
О том что, сколько ни живи,
Не встретишь смысла ни щепотки
В стремлении умом блеснуть,
В признаньях, вздохах, охах, ахах.
Вот выпил, закусил чуть-чуть,
К девчонкам подошёл без страха,
И неприступные падут,
Как падают на землю тени.
Вы, как хотите, я пойду –
Мне останавливать мгновенье.