Будто праздник близок, вот только совсем не мил,
К земле пригвожденный множеством суетных дел.
Ты предпочёл бы веселому гулу молчанье родных могил
Но только вот знать не знаешь, кто похоронен где.
Когда свои корни вдруг чувствуешь лучше, чем мышцы рук,
И оживает на выцветшем фото твой ещё юный дед,
Никому на свете не враг ты, но и себе не друг -
Не задаешь вопроса, чтоб случайно не дать ответ.
Будто в одну секунду становишься в мире совсем один,
Как подброшенный вверх ребенок без ловящих рук отца.
Застряв в бесконечном поиске золотых середин
Между двумя ролями - ответчика и истца.
Не зная истоков своих, как же принять итог?
Как отслужить молебен в полном отсутствии вер?
Жаль, не у кого и спросить, где похоронен кто,
Из тех, кто по крови твои, а значит сверх всяких мер.
Кажется, ты лишь точка на блеклом полОтнище дней,
И никто не хранит от смуты, печалей и бед.
А с пушистого облака (просто оттуда видней)
Тебя направляет с улыбкой твой вечно юный дед.