…не жена и не дочь, растирая халву декабря
ледяную до чёрных зеро сквозь следы на асфальте,
в немоте замыкаясь и всё потаённей горя
чёрным факелом в улиц рассохшемся альте,
средь ссутуленных стен и окон десятичных дробей,
атональности скрежетов тусклой пучины рассвета,
я врасту волокном асфодельных недвижных полей
над сожжёнными венами лип, очертаньями вдетых
в память света, в сращённые боль и покров,
не узнавших друг друга внутри молчаливых объятий,
и зима неизбывна, как скорбная милость даров
умоляющим не утешения, только изъятья