Приходит время, когда не спасает грим.
А я все жду парусов, что придумал Грин.
Стою, как дура, с причала платком машу.
Свой парус алый, как бомж на свалке, ищу.
Ищу надежду - души одежду, который год.
А подле ластится хромоногий, облезлый кот.
Стою, как дура, в коротком платье, а в горле - ком.
И вдруг "Тойота" ко мне койотом, "крутым бочком".
Вот это - чудо! Вот это - счастье! Вдруг повезёт?
"Куда подбросить? Иль поматросим?" Каков урод!
А там, на пирсе, стоит девчонка из года в год.
На море смотрит, всё парус алый, дурёха, ждет.