Он призрак. Он таит в себе
Прошедших лет простую радость,
Он благодарен той судьбе,
Что все еще ему осталась.
Он вспоминает те мечты,
Которыми обогатился:
Любить ее до простоты,
Знать, что с ошибками простился.
Его уж нет, он приведенье,
Он слепок детства Бытия,
Где он в навязчивом сомненьи
Все смысл искал. Почти как я…
Он – миф. Часов очарованье,
Что к будущему нас влекут.
Почтив секунды ликованье,
Миф в вечность шел, куда зовут.
Где он со страхами простится,
Где будет он опять смешон,
На чью-то красоту польстится,
И вечно будет в ней влюблен.
Он – призрак. Жертва ожиданья,
Земных хлопот пустой продукт,
Ни счастья он, ни состраданья
Не знал. Нигде его не ждут.
Он раздражает легкой жизнью,
Презреньем к славе, и к богам,
К безумным тризнам и унынью,
К привычкам пить по четвергам.
Его удел – лишь сожаленье,
Что время сыпет свой песок,
Не предаваясь наслажденью
Испить из жизни хоть глоток…