Для Смерти нет виноватых и правых.
Она, как росчерк пера Судьбы.
Вид разрушения ей по нраву,
И любит весьма созерцать гробы.
Врывается нагло гостьей незваной,
Метко стреляет кому-то в грудь,
Острым металлом наносит раны
И расчищает убийцам путь.
С неба вниз самолеты бросает,
Яд наливает, не дрогнув, в вино.
Кто гибнет – не важно.
Она – слепая.
Лучшие, худшие – ей все равно.
Люди! Пока еще временно живы,
Радуйте тех, кто дорог для вас.
Слишком туманны перспективы
Даже порою на будущий час.
Смерть, развлекаясь пальбой, как в тире,
Множит потери и боль, что ни день.
Вольно гулять ей в безумном мире
И наугад выбирать мишень.
26 декабря 2016 г.