Для чего я над текстом колдую?
А услышат его мои дети?
Иль меня ветром времени сдует,
Как пылинку на старой кассете?
А зачем я всегда выставляю
Эти стихотворения в свете?
Если в тайне я их набросаю,
То оставлю ли след на планете?
И откуда мне брать вдохновение,
Чтоб красивые рифмы прикинуть?
Как вытаскивать мне настроение
Из тягучей угрюмой рутины?
Для кого я над текстом маячу?
Для себя или для остальных?
Если хвалят меня, это, значит,
Хорошо получился мой стих?
И однажды меня, как поэта,
Подняла поздно ночью профессия,
Появились однажды ответы
На вопросы мои о поэзии.
И с тех пор выступаю я в свете
Со своими без музыки песнями.
Средь лежащих по строчкам куплетов,
Я надеюсь, услышат концепцию.
Верю, будет искра этих слов моих
У кого-нибудь в сердце да высечена!
И тогда мы зажжём в руках фонари,
Воспылая искрой уже тысячами!
И я понял, зачем эти мысли
Мне приходят без всякого спроса!
Как тогда бы приблизился к истине,
Не возникни все эти вопросы?!