(Посвящается памяти поэту С.А.Есенину, и всем людям несущим в мир мудрость и любовь.)
Твое сердце, песнь благую пело,
И душа крылатая летела,
Всех красот, как буд то бы не знали,
Не поля и не лесные дали,
Белокурому мальчишке-открывали;
Благострастную, божественную весть,
Слово русское, сумел ты превознесть.
И пока ты бегал полубосый,
Душу омывали твою россы,
И хранила тебя земля-мать,
Отражала речная гладь,
Красоту твоих воображений,
Вот тогда, в тебе рождался гений.
А, что тебе тогда всего лишь было надо,
Что бы "выткался алым", алым,
Над озерным, деревенским причалом,
"Свет зори",что ласкает души,
Лишь тот свет , был тебе так нужен.
Ты любил и писал, не зная,
Не уж то ль, тебя признают,
Крестьянского шалопая,
И твои стихотворения,
Назовут:прекрасные творения.
Из глубинки Рязанской вышел,
Не один поэт о тебе слышал,
Не один свет любви хранил ты,
Не один, не один любил ты.
Так любил, что не знал грани,
Что ругался хмельной бранью,
И швырялся даром, как булавами,
С болью, сердце надрывая словами.
"Пой поэт свою песню, пой,
На обрывках любви немой."
Так он пел свою песнь, чуть дыша,
Страхом обвита была душа,
Что без веры жила в истину,
А истина у всех у нас одна.
Все ж слепым, показался мне поэт,
Что летел, как бабочка на свет,
Свет тот был, огнем сжиравший души,
Все благое он в тебе рушил,
Только слава шла за тобою,
Да смерть тянулась тяжкою сумою...
Но когда вспоминал Есенин,
Те березы и россы и ели,
Тот манящий запах трав,
И волнующий сердце нрав,
Наполнял душу искренной болью,
Вот все это звалось - любовью.
И те женщины что недоступны,
Для тебя были страстью преступной,
И она для тебя была болью,
Вот все это звалось -любовью.
И тот клен, да березки белые,
Месяц с " рогом",что " купался в пыли",
Да "костры рябины алой".
Тою душу грели ,как могли.
Только мать да отец ,
И в хлеву их " скатина бывалая",
"Которым было наплевать на мои стихи", в твоей строке,
Выходила мать на дорогу, "ожидая сына малого,
В старомодном ветхом шушуне".
И молясь на мрак вечерный,
Богородицу прося,
Что б вернулся ты в низкую хату,
Ничего у судьбы не прося.
Но дорога пути отводила,
Только, чья-то молитва,
Иль святого кадило,
По дороге словестной вела,
И от смерти тебя отводила.
Может ангел, нес святый молитвеник,
Может спас, освятил - белый лик твой,
Только с блудом душа уходила,
Как молодость и, как любовь.
Лишь блудливые други тянулись,
Ты для них был - липок, как мед
Забывая, что тебе улыбнулся ангел,
Тот, что к причастью ведет,
Причащал он тебя не в храме,
А в лугах и зелёном бору,
Целовал он тебя в святом саване,
В" язвы красные незримому Христу",
А небесные дары, лишь блещут в небе,
Не достав земли сырую муть,
Очень много тебе было подарено,
В море лести, возможно тонуть,
Что ж не видел ты, кольца змеинные ,
Загибавшие в дугу, тебя и твою строку,
Где душа летать, забывала,
Угорая в пьяном чаду...
Как рука, что слогала те строки,
На курок смогла нажать!?...
С той поры твой ангел одинокий,
Перестал тебя оборонять...
Все ж так ждал тот ангел с верху,
Что б окликнул ты его опять,
Что б,как раньше в "ситцевом" детстве,
Он любил тебя обнимать!
Не один обнимал тебя ангел,
Не один доровал - любовь,
Лишь, постылым тепло его стало,
И осталась, одна только боль...
Об утраченных днях по напрасно
И о тех молодых летах,
И,как"отговорила роща золотая,
В березовых весенних языках!"
Пусть в веках отражается - слово поэта,
Поколение сменяется - лето за лето
Лишь, зоря разливаеться - розовым светом!...