Почему-то пишут все о мамах,
В книгах, песнях, прозе и стихах,
И совсем уж редко, очень мало,
Пишем мы о папах-стариках.
А о них-то написать бы надо,
Просто нужно вспомнить, что они,
В трудную минуту были рядом,
И всегда нам помогали, как могли.
И войны с фашизмом мы не знали,
После той войны уж родились,
Наши папы сохранили, отстояли,
Счастье, мир, покой и нашу жизнь.
Ох, как много их лежать осталось,
На своей земле, и на чужой,
Доля им нелёгкая досталась.
И не все с Победой шли домой.
Голод и разруха дома ждали,
Пепелища и руины там и тут,
И отцы после войны не отдыхали,
А впрягались в непосильный труд.
Наши папы, с ранней сединою,
С нитями морщин у добрых глаз,
Надорвались и работой, и войною,
И уже беспомощны сейчас.
С лаской к папам мы идём не часто,
Скрыть пытаемся признания свои,
А ведь им хватило бы для счастья,
Слова доброго, признанья в любви.
Чтоб не опоздать с своим признаньем,
В круговерти вечной суеты,
В знак любви, заботы, и вниманья,
Просто взять и принести отцу цветы.
картинка из интернета