мой добрый и сварливый Берендей,
мыслитель и бубнилкин...нитей сказок..
замерзшей от обид в ольховнике
затей, и прящейся под кепкою
сказаний разных...
бываешь весь насупленный, как дед
ища повтора старой песни, а ее
во вьюге волшебства Метелица
в обед слизала, как мороженое,
лакомка однажды...
тебе б свою мечту нести в руках,
ни путая тропинки зимних молний...
и мягче был бы на словах
где род идет в своем сословие..
иначе...тсс...кусты дрожат..
да там, зима...и заинька в липовник..
тихонько лапкой влез...
скребет кору той белке угощения
повесть..
а вот она возможно по утру найдет
засушенный тот мухомор однажды...как
созерцания во Санто Клаусе...подарка где дозор
улыбок...лыж скольжения..
взгляда..важно..
и добрый добрый метроном,
как отобьет двенадцать ..
те стрелки
встанут словно частокол...
и днем тем меньше,
скоро Новый Год...
и начинают многие
уж целоваться.