В заснеженных полях разлит елей,
мне б выйти из машины и напиться,
а я гоню, как гонят палкой птицу,
чтоб доказать гусям, что я смелей.
Стремясь пространство вмиг преодолеть,
со временем поспорить, кто быстрее,
пока свет фар во тьме дорогу греет,
душа к любимой рвётся долететь.
Сплошная мгла и сле'пит встречный свет,
скользят шипы, как будто фигуристы,
жаль, не причешет лёд рука стилиста,
и если, что не так - снесёт в кювет.
Дорога не соратник и не друг,
исподтишка заносит в поворотах,
не предлагая сбросить обороты,
и проверяет слабых на испуг.
Шекспиру по душе такой сюжет,
который мог бы пьесой оказаться,
как за любовь с дорогою сражаться,
стремясь увидеть глаз любимых цвет.
Обочину во тьме не разглядеть,
юлой танцует руль на поворотах
а на колёсах лёд парчой намотан,
что хочется, как птица полететь.
Мне кажется – судьбу я изменю...
Под лунным светом снег росой искрится,
и мне бы скорость сбросить и молиться,
а я безумный, вновь себя гоню...