На стихи Ирины Кабачковой
"ГОДЫ. ИЗ ЦИКЛА "ПАРАДОКСЫ"
Посвящаю В. Смолякову( Живи долго!)
Чем больше цифры, тем острее даты -
На плечи годы давят кирпичом,
Наперебой галдя. - Ну, что же дать им? -
Осталось осознанье, что почём.
Всё ближе смерть- всё меньше страх, что дальше,
Хоть больше жизнь похожа на облом,
Всё меньше копий- -нет запасов кальки,
Углов не меньше- острых нет углов,
Хотя, идя, как прежде, спотыкаюсь,
Но не из спешки- просто слабость ног,
Всё меньше жду, осознаннее каюсь,
Ясней поняв, что отвечает Бог.
МАРИНА МАКОВА
У Поэта нет возраста! Это закон!
Кем то свыше он возрастом был обделён.
Он всегда молодой, и не только душой!
Он всегда молодой, даже если седой!
В нём живёт не харизма,
а ярый рассвет,
дерзкий взлёт оптимизма
на тысячу лет!
Если возраст смакуешь, то это – беда,
и суставы и прочая ерунда,
это клиника, боли, как следствие смерть,
при раскладе таком ничего не успеть.
Извини, если так, то какой ты поэт,
когда давит на плечи немерено лет…
Кирпичами, да это кошмар на яву.
Как же крылья, которые в небо зовут?
Только прошлым живёшь, обвенчавшись с бедой,
ну тогда, извини ты поэт никакой.
Где та дерзость, безумия ярый искус,
вечный поиск и жизни стремительной вкус.
И в полёте душа, и не нужен покой,
потому что Поэт! И всегда молодой!