Встречался бы розовый шёлк с голубым,
И письма сгорали б на свечке,
И розовым маслом пьянил бы их дым,
Капризно свиваясь в колечки…
Очнулась. В глаза – сто безжалостных ватт.
Мечта улетает голубкой.
Увы, только в церкви здесь свечи горят
И в небе – насмешкою хрупкой
Над «сладостной пыткою жгучих страстей»,
Над «нежною злостью желаний»,
Над шёлком и пеплом различных мастей.
А розы?.. А розы увяли.
Снег начался в ночь. Всё бело поутру.
И, кажется, письма напрасны.
И вьётся любовь на холодном ветру
Забытою лентой атласной.