Малость Бёрнса, малость Хармса, и немного Маршака,
Я свалился, видно, с Марса, но земной ещё пока.
Мёрзнут лапки у котяток, нет перчаток, нет сапог,
То мороз, то снова слякоть, то нет Бога, то есть Бог,
То есть, жить почти не в жилу, но почти ведь, - не совсем,
Не до жиру, быть бы живу, - нет тебя и нет проблем, -
Мокрой тряпочкою грязной, словно мел, сотрут с доски,
Потекут слова несвязно по урочищу тоски.
Всюду урки, всюду орки, всюду лишь шестёрки треф,
Я от корки и до корки прочитаю жизнь за всех,
Прочитаю смыслы, мысли и слезами обольюсь,
На небесном коромысле то ли радость, то ли грусть,
То ли радуга дугою, то ли Боженька шалит,
Почему мне не покойно, по чему душа болит?
По перчаткам для котяток? По тебе? Или по мне?
Снова ночь и слякоть святок, и полна Луна в окне,
И за нею Марс не виден. В чужедальние края
Унесу свои обиды…
Где ж ты, Родина моя?