Бывает, встаю я не с правой ноги,
И валится всё неуклюже из рук,
Мерещатся всюду мне злые враги,
И будто предателем стал лучший друг.
С тревогой в груди, я ищу здесь подвох,
И душу свою одеваю в броню.
Боюсь, что застигнут я буду врасплох,
И каждого встречного в чём-то виню.
Родных попрекаю забытой мечтой,
Друзьям адресую гремучую злость.
И рвётся в проклятьях мой норов крутой,
За всё, что когда-то со мной не сбылось.
Так просто я ранил людей дорогих...
Но где-то в потемках закрытой души,
Я буду корить не себя, а других,
За кучу ошибок, что я совершил...