Декабрь. Полночь. Уснувший дом.
К простыне прижимает усталость.
Я лежу и думаю лишь о том,
Что от нас ничего не осталось.
Эта комната пахнет тобой
От паркета до книжной полки.
Я лежу в тишине, как смертельно больной,
В любимой твоей футболке.
Вместо тебя - прозрачный фантом
С размытой спиной и ключицей...
Я лежу и думаю лишь о том,
Что так сильно уже не влюбиться.