Во мне ничего нет.
Ни пшеничных полей,
ни костров, что согревают в ночи.
Нет неба, нет облаков.
Нет шершавых древесных стволов.
Нет зелёных весенних полей.
Нет лесов.
Нет альбиносовых льдов, нет бурных рек, нет берегов.
Нет ни морей, нет ни маяков, ни океанов.
Нет серебряных звёзд, что вливаются в поток Млечного,
нет Гончих псов, нет Водолея,
Феникс не возродится из звёздного пепла,
нет созвездий, нет небесных китов.
Нет орбит, нет планет, не только Солнечной системы —
но и вообще, нет Вселенной.
Во мне не найти романтики путешествий,
красоты разрушенных городов или затерянных троп.
Во мне не растут цветы,
нет жёлтых подсолнухов Ван Гога
или водных лилий Клода Моне,
даже побегов горькой полыни нет во мне.
С весной не вернутся птицы,
и звери давно все ушли.
Во мне не найти вдохновения, масляных холстов,
муз и великих предметов искусства.
Нет чёрно-белых фортепианных рёбер или немого кино.
Нет ни острых, ни пологих горных вершин.
Нет гор. И некому их покорить.
Нет ни красных, ни белых вин.
Нет хвойных деревьев.
Нет рисунков на белых стенах.
Нет окон от пола до потолков.
Нет мраморных колонн, нет витых лесниц,
нет кованых чёрных ворот.
Нет фонарных огней, нет тенистых аллей.
Нет ржавых советских ракет, нет старых многоэтажек.
Во мне нет городов.
Нет рассвета над морем, нет заката в горах.
Во мне нет великих побед и свершений,
нет судьбоносных решений, нет предмета для гордости,
нет таланта.
Ни чувств, ни предчувствий.
Во мне музыка не звучит.
Никто не верит в молитвы,
и Бога, увы, здесь нету давно.
Ты не поймаешь комету за хвост,
во мне нет комет.
Нет виноградных долин.
Нет диких трав, нет кустов голубики, нет одуванчиков,
из них тебе не сделать вино.
Нет пропасти во ржи, нет уток в нью-йоркском парке.
Нет магазинов книжных.
Нет чердаков, что хранят тайны.
Нет звука. Нет света. Нет чувств. Нет воздуха.
Не подходи ко мне.
Во мне ты не найдешь ничего.
11-12.04.16