Мастеру.
А ты ведь снова всё напишешь про любовь.
Тебе как жизнь знакома эта вечность,
в которой новою ступенью прежний ноль
воскреснет.
Временная безупречность
вернёт из памяти волнение листа,
где бродят чьи-то тени...тени...тени...
И кто-то скажет, содрогнувшись:
Ни черта!?
И рухнет как безумный на колени.
А там, внизу, на этой планке нулевой,
рождённая, и в крестик не одета,
стоит любовь с израненной ногой.
И оживают тени в жажде света.
Нещадно краток миг, и жизнь уже роман.
Луна, чертовка, в облике софита
наполнит золотом страницы, как стакан.
А в нём для Мастера
живая Маргарита...
Маргарите.
Тебе ль не знать нечеловеческих утех?
И это есть любовь. Она такая.
Крыла-метла-вязанка дров...летящий грех
и святость веры, что достойна рая.
Коль не любовь, кого тогда короновать?
Ведь за неё, как за престол, и мир, и войны.
Она и смерть для мирозданья, но и мать.
Деля её, бог с чёртом поровну достойны.
Ты не страшись прикосновений высших сил -
они любви обязаны "до гроба".
А кто из них тебя бы преданней любил?
Любовь ответила за них:
Конечно, оба...
Фотография: с инет.