Поэт на облаке сидит,
Уже дорос, уже добрался,
Ему открылся дивный вид.
Ох, только, только б не сорвался!
Держись поэт, руби с плеча,
Но осторожно, без замаха,
Чтоб яркая из кумача
Не разорвалася рубаха.
И не открыла пустоту
И невесомый контур тела,
Который птицы налету
Пересекают то и дело.
И света тонкая игра
Покажет, ничего не пряча:
Внутри него - не боль, не мрак,
А воздух чистый и прозрачный.
И пропускающая птах,
Укрытая от глаз напрасно
Простая девственность холста,
Так ожидающая красок.