Скрипка не играла, она пела…
То звала, то на распев кричала.
А вокруг толпа зевак немела,
Слушая как скрипка к ним взывала.
Виртуозно двигая смычком,
Доставал скрипач из скрипки звуки.
Словно разливая её стон,
Душ людских касались его руки.
Скрипка смолкла. Несколько минут
Люди неподвижными стояли.
Каждый думал от чего «поют»
Скрипки, если столько в них печали?
Положив в кофр скрипку и смычок,
Наклонился он к ногам, взял трость…
Мир бывает дьявольски жесток,
Скрипачу досталась дьявольщины горсть
Горсть недуга-слепоты и мук
Он не видел. Он «лишён был глаз».
Слышал правда, что у его рук
Есть что-то от Бога, и не раз…
Он бы в жизни многое отдал…
Свой талант и всё что накопил
Почему Бог что-то ему дал,
От чего-то вовсе оградил?
С малых лет учился он играть
Хлеб нелёгкий, надо было жить.
Жить наощупь, как-то выживать,
И порою так хотелось выть…
Так скитался он по городам
Никому не нужный виртуоз.
Люди в восхищении рукам,
Задавали каждый раз вопрос.
Как, не видев жизни красоты,
Мог он так талантливо играть?
Как он доставал из пустоты
То, чего без глаз не передать?
Но скрипач историю берёг…
Так случилось, что он был влюблён.
Много лет назад, другим урок,
Как слепой был чувством «ослеплен»…
Был наверно вечер или ночь.
Он услышал, как идут шаги.
Шли к нему, а не бежали прочь
Дамские (по стуку) каблуки.
По шагам он рисовал портрет:
Лёгкий шаг, спешит, но не бежит…
Мир слепых другой, в нём красок нет,
Только звукам он принадлежит…
Подошла, дотронулась плеча…
И «заговорила» со слепым.
Рассказала, что давно ждала,
Чтобы встретиться однажды с ним…
Что услышала однажды скрипку
И «запела» девичья душа.
Так она решилась на попытку,
И к нему сегодня подошла.
Долго они после «говорили».
Бог немало видимо им дал.
Раз они друг друга полюбили…
Раз скрипач немую понимал…
Он не мог услышать слов немой
И увидеть жестов её рук…
Как же надо чувствовать душой?
Чтобы из касаний лился звук…
Скрипка не играла, она пела…
О любимой, о его судьбе.
Как его душа внутри светлела,
Слившись со смычком в его руке.
© Сергей Забегаев /ССтих/ 31.12.16