Осень целует губами сухими
землю горячую.
Мне и не вспомнить...
Что до тебя?
Расстояние – мили,
время раздетых берёзовых скромниц.
Хочется трогать затянутый шрамик.
– Любишь?
– Не знаю,
об этом не скажешь.
Даже иконе намоленной в храме
не объяснить отчего эта тяжесть.
Сквозь почерневшую землю и камни,
ухо поближе подставь и услышишь:
между корней тишина барабанит,
чтобы стать звуком от страсти охрипшим.
Деревце тонкое,
тянутся руки,
как мне тебя иногда не хватает!
В каждой ложбинке скрывается хрупкий
голос одной человечьей напасти.
Скажешь:
– Красотка.
Обычная малость,
мякотью ягод испачканы губы.
Только любовь нам с тобой и осталась,
если она
напоследок не сгубит.