Из плевка,
из “тьфу”,
из срама,
из сырости,
Из дури,
страсти,
любви
или, как там Это еще называется,
Неужели может
такое вырасти,
Что эхом
тысячекратным
в веках отзывается ?!
Вот я
иду по улице,
и никому не странно,
Никто не удивляется,
не оборачиваются даже.
И уж, конечно, никто не подумает,
да просто не поверят,
что этот вот,
да, этот
лохматый и драный
Сейчас
что-нибудь такое
скажет.
А мне бы еще день не спать
и ночь,
И еще два дня,
и две ночи.
И разольется,
и уж ничем не помочь,
Все,
все,
все,
что во мне клокочет.
Мы воспеваем любовь,
а кто скажет,
что это?
Мы славим жизнь,
а кто знает,
для чего мы живем?
Мы живем, любим, молимся
и не хотим конца Света,
А может, это - лучшее
из всего, что мы не хотим и не ждем.
К черту
все,
всех,
всегда
и всюду.
И только Концу
тысячекратное мое Ура.
Превыше всего Я
был, есть и буду,
А все остальное -
чепуха и мура.
Большим я стану?
А маленьким?
Маленьким стоит ли быть
Поэту?
Никто ведь не захочет,
чтобы маленьким был
Океан.
Про все написано,
тем более - про Это.
Тащусь в одиночестве,
как Он, так и я.
Ну и ладно,
не очень то и хотелось.
Только голова раскалывается,
и сердце -
рекордсмен по прыжкам в высоту.
Бог простит мне,
ведь кто-то же должен прощать,
мою неумелость.
Мы с Ним поделимся:
я - Ему, а Он - мне свою простоту.
Развалюсь,
рассыплюсь
на то, что называют останками бренными
Найдешь ли идиота,
чтобы копейку дал
за этот утиль?
А пока
своими фантазиями и бреднями
Плюю на всех,
кто меня когда-нибудь,
чему-нибудь
учил.