Твоё произведение - великий мученик!
Оно рождается в крови!
Оно беснуется, как тучи -
Уж, лучше б их на свет не привели!
Но тучам суждено скитаться!
Они влекут к себе температуры грома!
И Зевса молниям хотят отдаться,
Вымокшие неприятели роддома!
Ты не получишь за тучи похвалы!
Они ведь не нужны наррроду!
Но тот росток, что скинет земляные
кандалы,
Волынками и бубнами раскатит
непогоду!
Кричи стихи для притяжения планет,
Для излучения квазаров, для буристой
игры комет!
Стяжатель позабудет про стяжение
монет,
Забудь и ты про дивность славы.
Создай коробочку конфет
И подари губам мадамы!