* * * * * Из повести "Элиза"
Протрубил в свой волшебный рог,
майским громом среди зимы,
юной страсти весёлый бог,
и ему покорились мы!
Мечут стрелы его глаза,
и пронзают сердца насквозь,
и уже не вернуть назад,
если сорвана с ветви гроздь.
Наши кони несутся вскачь
по дороге, а чаще без;
встречный ветер, как лёд, горяч,
веет властно из райских бездн.
Может, завтра, впустив рассвет,
мы проснёмся в иной стране,
столь прекрасной, что в мире нет
слов, достойных сказать о ней...
Там цветёт сокровенный сад,
где бутоны полны росой,
слижем нежно, как сладкий яд, —
умереть от любви... Постой!..
С губ срываясь, последний стон
реет в небо... Нас слышит бог,
улыбаясь — не зря же он
протрубил в свой волшебный рог!
Иллюстрация: Lauri-Blank.