***

Стрелки крутятся, сливаясь, уходя в бесконечность,
Ты сидишь, прозябая в пустой комнате за четырьмя стенами,
Безрезультатно размышляя о том, что будет с нами,
 Разбирая вопросы, которые забирают в вечность.

Дни проходят минутами, не требуя счёт,
Пролетают, внося измененья, имея отчёт
О содеянном.
 Но их не вернуть.
И ты, принимая это как данность, продолжаешь свой путь,
Но надеешься.

Даже камень лежит, навсегда схоронивши уста,
И никто на момент не задумается от чего камень стал таким. От чего ему больно?
Он пытался любить – получил лишь обрубок души.
И теперь вот он здесь. Он один. Нелюдим, недвижим…
Но зато на душе так легко и привольно…

И ты находишься в комнате,
Где каждая вещь полна своих мыслей.
Даже картины на стенах, что от времени уж пообвисли
Нагоняют на тебя ощущение нахождения в омуте.

И так любая вещь вокруг заменит собеседника
Все эти строки ложатся, как дневник шизофреника
На пустую бумагу.
 И о чем она думает, и думает ли?
Почему она здесь? Отчего её не сберегли?
(Потерявши отвагу)