Я жив, пока есть дело у меня,
И пусть я обрастаю этим делом,
И, что ни время, голову склоня,
Цветное черным вывожу на белом.
С покоем, равным полному нулю,
Бороться – так ли, этак – призван каждый.
Но разве жажду жизни утолю,
Когда пустыня смерти мучит жаждой?!
Я – дилетант: дела – лихи, глухи,
То скучно, то беспечно мне живется.
Одиннадцатый год пишу стихи:
А много ли под старость отзовется?
Мечтаю жить всем телом, всей душой
С великим вдохновением в кармане –
Судьбы же искрометной и большой
Боюсь, и снова маюсь в глухомани…
Но внутренняя эта глухомань,
В ней рядом сиротеют домочадцы.
Как тут ни шарлатань и ни шамань,
Весь труд мой – уточняться, утончаться.
Не порвалась бы ниточка меж мной,
Глядящим в мир, как в вековую бездну,
И жизнью всей – небесной и земной, –
В которой растворюсь – или исчезну…