Четыре года был женат -
мужик, но не храбрец...
И в сорок первом, как солдат,
неважный был боец.
На счастье, в первом же бою
задел его осколок.
Другой бы снова был в строю,
а он бежал, как кролик.
Пропал бесследно рядовой -
никто и не хватился...
Пришёл по-тихому домой,
работал и молился...
Была легенда для властей:
его комиссовали,
и что в сумятице тех дней
бумаги затерялись.
Так стал участником войны,
со всеми принимал дары
за подвиг свой и раны
и умер... ветераном.
Зачем я это говорю?
Кто право дал судить?
Я на портрет отца смотрю...
Он тоже мог бы жить,
но бился из последних сил -
не дал пройти врагу,
он честно голову сложил
на волжском берегу...
Я думал, если б тот солдат
позорно не бежал,
горел бы так же Сталинград,
где мой отец пропал?
Вполне возможно, что итог
такой же точно был,
но я простить его не смог...
А внук его простил.