СНОВА ДУМАЯ О СЫНЕ.
На перекрестке пиратских дорог
Точкой на карте - малюсенький Корк.
В чистеньком Корке пустынно и гулко,
Ветер гуляет в кривых переулках.
Здесь, растворившись в легендах, живет
Рыжий драчливый ирландский народ.
Что за балкончик, укутанный мхом?
Мудрый покой за столетним окном.
Легок и чист, как невесты наряд,
Из кружевных занавесочек ряд.
Что-то припомнив, глядят сквозь очки
В море улыбчивые старички.
В Корке приветливом ждут моряков,
Двери распахнуты всех кабаков.
Вот с черепичною крышею дом,
Старые стены обвиты плющом.
Ласков, женой и детьми обожаем,
В галстуке-бабочке - рыжий хозяин.
Там подадут вам - ломтями, весь в дырах,
К пиву ирландского знатного сыру.
Гости горланят, обнявшись все вместе,
С пеною в кружках, ирландские песни.
Здесь «откисают» ирландские леди, -
Волосы цвета надраенной меди….
Может, с одной поболтал по-английски
Штурман кудрявый из Новороссийска.
Утром уйдет он из города Корка
Вдаль по проливу Святого Георга….