На поле рос чертополох.
Не роза, но на вид неплох.
Он дикий, он своеобразный,
Возможно, на свой лад, прекрасный.
Он создан вовсе не для ваз,
В гостиной радовать вам глаз.
Взгляни - и просто шествуй мимо,
Не порть природную картину.
Но нет, ты мимо не прошёл,
Хвалился всем: "Что я нашёл!
Этот диковинный цветок
Я поверчу в руках чуток."
Сначала было даже лестно
Быть на виду, быть интересным...
Вдруг - осознание беды:
"Как проживу я без воды?!.
Меня поставить срочно в вазу!
Или колючки в ход, все сразу!"
Но больше не желали руки
Вертеть сухой цветок от скуки.
"На что ты нужен мне такой?
Чертополох... Да черт с тобой!"
И он, оторванный от стебля,
Был праздно выброшен на землю.
Мораль стиха... А нет морали.
Будь проще. Чтобы не сорвали.