Все люди, порою, бывают пусты,
Их души, по сути, - настолько слепы,
Насколько в тяжкие дни бывают туманы густы,
В них человеку и роз не видны кусты.
А пустота души лишь в том,
Что значимость имеют только розы.
Не куст и не туман, не жуткий день и не бурьян,
А лишь оттенок красноватой грезы.
И что с той розы будет проку? И что есть толку с красоты?
И почему все в поиске "любви", опустошают душу втихомолку,
Лишают сердце чистоты?
Они всё слепнут, всё теряют последние куски того,
Что их хоть малость заполоняет, в тумане видеть позволяет,
Где розы, где добро.