Нет, не греет чужое солнце,
стынут сильно озябшие руки.
Слышу в сумраке за оконцем,
слезы Родины долгой разлуки.
И безмолвие глаз, что навстречу—
пуля в сердце своим равнодушием.
Вечеров беспокойных предтеча—
холодов надоевших бездушие...
Плачет, стонет душа.Ей не спится
от тоски по родимым просторам.
Даже трепетные зарницы
на чужбине не радуют взора.
Сны чужие здесь, небо сырое
И мелодии чувств дождливы.
Знает сердце, что все не родное
в этом грустном краю молчаливом...
Кто-то скажет,не вижу, мол, разницы,
Жить ли где, помирать - все едино.
Я отвечу,
-ДОма-осень-проказница,
На чужбине она-словно льдина...