Мадам, позвольте ручку!.. Очень рад
вновь видеть вас в нежнейшем белом платье!
Быть рядом с вами… лучшей благодати…
писать в альбом?.. нет большей из наград!
Страницы белы, помыслы чисты…
О, сколько их с желанием нетленным,
на помощь взяв Эвтерпу с Мельпоменой,
марали ваши нежные листы!
Вот здесь поручик тешил вечный spleen.
Там – гений, ох, ретивый да курчавый!
Его строка быстра, но величава,
летит сквозь век! А вот и гражданин,
что обязал (и присно завещал)
нам выбрать долг – мол, он важнее Музы.
И дипломат, постигший вдруг: обузой
бывает ум... Но снова длится бал!
Достав чернила в скучном феврале,
иной заставит словом ду'ши плакать…
И лыко в строчку, расплетая лапоть,
другой вставляет. Как парад-алле
бурлит альбом! Кого ж тут только нет –
философы, гусары, дуэлянты.
И мне писать? Да где же взять таланту?
Так, разве что потешить высший свет?..
Ну, что ж, извольте… пусть бежит строка
в альбом З… по белому пространству!
…А следом вновь с завидным постоянством
скрывает снег и буквы, и века.
И колокольчик, разрывая сны,
звенит навзрыд, и снова мчатся сани.
А мы порой не ведаем и сами:
останется ль хоть что-то до весны?
Я знаю, что осилить не смогу
вершин, достойных истинного слова.
Но возвращая мир к первоосновам,
вновь чертит прутик буквы на снегу…