Ты можешь разбросать по миру сотни нот,
Но песнею души они - увы - не станут.
Ты можешь целовать красавиц жадно в рот,
Но листьями зимы они в беспечность канут.
Ты можешь заиграть стволом или луной,
В натяг сердечных струн и лоскутами кожи,
С щемящей слух - мольбой, Огнём и Красотой
Для пылких - мудрецов... Они, ведь, так похожи.
Ты можешь выбирать свой месяц и свой день,
Прощаясь на ходу и ожидая встречи.
Но только раз в году даёт природа сень,
Когда тобой горят костры, желанья, свечи.
Ты можешь не ровнять стихии и стихи
И вервью не вязать запястья и дорогу.
Любовь и простота - отважны и тихи,
И носят крепкий плащ, а не в пурпурах - тогу.