Кажется, мы с вами слишком разные.
Даже при том, что по-прежнему молоды.
Кто-то живёт вечерами праздными.
Я вечерами брожу по городу.
С кем-то мы встретимся. Так, непредвиденно.
Парочкой фраз перемолвимся вежливо.
С лёгкой улыбкой - так в обществе принято.
С ненастоящей, ну или насмешливой.
Спешно прощаясь, мол, как всегда заняты.
Слово не птица. Но, всё же, срывается:
"Как-нибудь встретимся? Как-нибудь надо бы."
А через час всё уже забывается.
Ноги несут просто прочь от привычного.
В голове бунт, мысли вихрем проносятся.
Стандартный день, ничего необычного.
Волны морщин над моей переносицей.
Хмурость - привычка, грусть - новое качество.
Фактор сознания скован депрессией.
Это прикрыто холстами дурачества.
А одиночество будто профессия.
Странно, кругом людьми улицы полнятся.
Только их взгляды совсем безучастные.
В моде же те, кто от боли не корчатся.
Может, поэтому мы с вами разные.
Столько знакомых, и столько приятелей.
А зачастую писать, толком, некому.
Но их нельзя расценить как предателей.
Было общение раньше, да век тому.
Молча беседую лишь с одним спутником,
Он неизбежен почти как пророчество.
Быть собутыльником или же путником
Может он. Имя ему - одиночество.
Музыка - фон к разномастным эмоциям.
И тишина к ним подходит не менее.
Просто они обе - звук одиночества.
Противоречие, но единение.
Жаль, но от счастия зрение портится.
Трудно заметить страданья печального.
Пусть и взглянуть сквозь весёлость не хочется,
Вдруг бы хватило вопроса банального?
Вы замечаете в вечере, в улицах
И в окружающем что-то прекрасное?
Нет, вы ведь заняты. Любите жмуриться.
Может, поэтому мы с вами разные.