Я писала стихи всем любимым мужчинам,
Да и просто мужчинам, в моей голове ,
Что без всякой на то объективной причины
Так чертовски пронзительно нравились мне.
Я писала стихи на бумажных салфетках,
Наблюдая вокзалы один за другим,
Подавая их тем, кто испачкался крепко ,
Чтобы чистили ими ботинки свои.
Я писала стихи по дороге на север,
Газ нажав до упора и выключив свет.
Мне хотелось лишь только, чтоб ты в меня верил,
Игнорируя факт, что меня больше нет.
Я писала стихи на тетрадных страницах
Тем, кто прыгал с мостов в запрещенных местах ,
Кто с безликостью серой не смог примириться,
Что наполнила души, мозги и сердца.
Я писала стихи на наложенных гипсах
На руках в основном, что попали под пресс
Современного рабства, вранья и цинизма,
Что зовутся теперь «социальный прогресс».
Я писала стихи всем любимым мужчинам,
Кто заглатывал жизнь, не жуя, целиком.
Я писала стихи без особой причины
И не думая, что будет с ними потом.
Я писала так катастрофически много!
Все имеет предел и наверно мой в том ,
Что сейчас ни салфеток, ни гипса ни слога...
Только холод, декабрь и снег за окном...