Кто нас поймёт?
Тех редких, уникальных,
Которые и в холод, и в жару,
И в ужас катастроф, и в час скитаний,
И в счастье, и в болезненном бреду,
Не изменяют сердцу своему,
Храня его от прелюбодеяний.
Как мало нас -
На искренность способных,
Умеющих без лести вероломной,
Без гадкой лжи, обмана, вскрытых вен,
Без унизительных интрижек и измен,
С горячим сердцем, с мудрой головой
Любить. Одну, иль одного, но всей душой.
Всё меньше нас,
Способных полюбить,
И чувство это в вечность обративших.
Лишь в верность верящих,
Ведь верность - чувство свыше,
Достойнейшим дарованная нить
Из золота, чтоб жизнь свою прошить
И узнавать друг в друге эти нити...
Как нас зовут?
Всё просто. "Однолюб".
Таков наш романтический диагноз.
Не может наше сердце раз за разом
Позволить поцелуям новых губ
Касаться тела, стойкого к соблазнам.
И пусть, что нас безумцами зовут.
Немногочисленных, другой как будто расы...
Но всё ж мы есть.
И счастье будет вечным,
Когда диагноз меж сердцами разделён,
А разум словно счастьем окрылён,
Когда, обняв любимого за плечи,
Душа пылает сладостным огнём,
Уверенная - смысл только в нём,
В единственном любимом человеке...
Увы, не каждый встречный однолюб...
И обжигаться нам с сего ещё больнее,
И может вера на мгновенье стать слабее
В любовь... Но серпантин у жизни крут:
Ведь, ошибаясь, мы уверуем скорее,
Что где-то ждёт нас вкус тех самых губ,
Которым ты всю жизнь и мил, и люб...
Од-но-люб...