Дома укутались ветром.
Февраль не рисует на стеклах.
Откуда опять цветы?
Мы снова играем в поэтов,
Нам снова порхать охота,
Но это все те же… мечты.
Беда просочилась сквозь рамы,
Нарушены ритмы сонетов,
Война затаилась во тьме.
Как быстро (не ждать телеграммы),
Стремительно (по Интернету)
О смерти сообщают из вне.
Как страшно взрывается время,
На лица золой опадает,
Шуршит потемневшей листвой.
Но я бессознательно верю,
Что белые робкие стаи
В тумане кружат над Невой.