Мне будет грустно. Надоест
Теченье жизни за окном.
Я напишу банальный текст:
Приедь ко мне. Квартира, дом.
Не то, чтоб буду очень ждать,
Да и надежды, честно, мало,
Скорей, прилягу на кровать,
И чуть укроюсь одеялом.
Не в силах мысли удержать,
Чтоб сон пришёл, что успокоит,
Начну по комнате шагать,
И думать о тебе, не скрою.
Потом дойду я до стола,
Чай, кофе? Не сегодня, точно.
Если б хотела, то пришла б.
Мне предстоит бороться с ночью.
Налью себе вино в бокал,
Возьмусь за ручку и листочек.
Для многих я стихи писал,
А ты ещё увидишь почерк.
Нещадно буду я марать
Свои тетрадные листки.
Вздыхать, писать, опять вздыхать,
От боли, грусти, от тоски...
Черновики сомну со злостью,
Как будто их вина во всём,
Что ожидал сегодня гостью.
В итоге я один с вином.
Ну а стихи, что получились
Я буду медленно сжигать,
Чтоб струйки дыма выше взвились,
Чтоб можно заново начать.
Впущу в себя дым сигареты,
Налью ещё один бокал...
2 ночи, а тебя все нет. Ну
Разве странно? Я же знал.
Скулю от боли, словно зверь,
Я осушил бокал до дна!
Звонок. Я открываю дверь.
"Прости, что поздно. Я спала."