А город спит…
Оконным блеском
встаёт родившийся рассвет.
Светло. Так празднично уместен
колючих хвойных лап букет.
После ночных атак петардных
звенит протяжно тишина.
В домах и стынущих парадных
гуляний схлынула волна.
За гранью бледною проёма
нет ни следа от кутерьмы.
Причудливые окоёмы
с небес в январь погружены.
Лишь юный месяц ненароком,
обняв параболой звезду,
берет предвиденьем пророка,
и губы шепчут, как в бреду.
Дождался! Первым новогодним
младенцем - днём не обделен.
И ангел с флейтою в исподнем
над головою вознесен.
О первый день! О день воскресный!
Зима и снег разлучены.
Снег затерялся в поднебесной,
в пределах звездной глубины.
В небес алеющем предвестье
еще грядущих холодов,
ниспосланное средокрестье
нагромождения домов.
«Что день грядущий мне готовит?»
Что мне грядущий прочит год?
Надежда в сеть желанья ловит,
былое облачая в лёд…
А город спит…
Покой окрестный.
Ни слов, ни вздохов, ни примет.
Взмолилось тихо, скрипнув кресло,
и чайный дух скользнул под плед…